...“Segue a "movida Madrileña"
Também te mata Barcelona
Napoli, Pino, Pi, Paus, Punks
Picassos movem-se por Londres
Bahia, onipresentemente
Rio e belíssimo horizonte”...
Gotas de chuva molhavam a panturrilha nua, os pelos entrepostos formavam figuras abstratas entrelaçadas aos farrapos daquilo que parecia roupa.
O vento, o frio que ele sentia não era físico tinha tragédia no ar.
As Costas arqueadas mostravam os ossos como colunas justapostas.
Ele ria. Gargalhava.
Lampejos de lembranças felizes abordavam a mente cansada e ébria.
– imagens da infância vinham , os sapatos de verniz de duas cores, as meias grossas brancas, suspensas milimetricamente até os joelhos cobriam os hematomas deixados pela bicicleta recém conquistada, depois daquela viagem dos pais; o cabelo e a gomalina emolduravam o rosto redondo e rechonchudo de bolachas de nata, sequilhos frescos e chocolate quente, tão amorosamente preparados pela anja gorda e negra da meninice.
Berros ouvidos ao longe o fizeram voltar ao frio... Sentiu fome, a caneca amassada ainda tinha cheiro de sangue e dente.
Só uma coisa doía mais que o corpo puído – a saudade de dias de lençóis com cheiro materno, do gosto quente do beijo de boa noite.
As imagens não eram desfocadas. Ouvia gritos e berros cada vez mais próximos,
o medo salta aos olhos febris
eles se aproximam
ele via agora
um barulho seco rompe a madrugada molhada,
gargalhadas e porretes somam a cor vermelha da calçada.
a dor lancinante.
o medo salta aos olhos febris
eles se aproximam
ele via agora
um barulho seco rompe a madrugada molhada,
gargalhadas e porretes somam a cor vermelha da calçada.
a dor lancinante.
Já amanheceu.
Nenhuma lágrima reclamou o corpo encontrado sem vida.
Nenhuma nota no tablóide cor de sangue foi visto.
No mármore frio uma etiqueta pendurada mostrava o número da série.
