eram pontos escuros salpicados no branco do papel.
as imagens já desmaiadas,
não apresentavam formas definidas.
a lembrança desata o nó,
da infância a juventude,
o tempo encorajou,.
a inocência se perdeu,
o vento ressecou,
o amor maltratou.
onde está o olhar
iluminado como manhã de sol?
perdido de nunca ter,
nublado de tanto ser,
guardado de nunca estar.
se Deus me desse poder,
faria renascer o querer,
só para ver
como pássaro voar.
A palavra que os ouvidos diziam,
desmemoriar, deletar
o sacrossanto privilegio de não esquecer.
raios que escureciam,
tinha gosto de jornal.
o dia era cinza,
se perdia na excomunhão do deus prozac.
fazia se perder.
sentia saudade de não ver o obvio,
tudo era sólido e sem alma.
o olho insone fixava sua imagem que distorcia
e contorcia como calidoscópio preto e branco.
os pés tateavam a sensação gelada e lodosa
do fundo do poço.
lembrou da mão do homem abjeto,
objeto da dor,
O Tempo, Tempo, Tempo
trouxe luz.
devolveu a sanidade,
a convalescença.
loucamente os humanos são dotados de poder.
a alegria reagia com a incrustada cadeia de fosfato,
chegou a imensa felicidade de estar só,
a liberdade de ser,
o poder de estar incólume a seu nome.
Você não é nada,
só é dor que passou.
Já é natal.
Não posso me conter.
em volta da mesa pessoas se juntam em nome do peru, do abacaxi da pinha,
dormem enfastiados, vomitam e peidam para os que nada tem.
sorrisos e choros de crianças mal criadas,
nunca se satisfazem com o que traz o velho gordo.
outras adormecem sobre o estômago oco,
sonham com altdors cheios de sorrisos e presentes vermelhos,
andam pelas ruas no ritmo dos sinos que os fazem lembrar que foram esquecidas.
solitários, trôpegos e famintos margeiam o canal procurando o pasto,
burros e jegues sopram e aquecem o prato vazio,
a estrela sumiu no meio da fumaça de veneno.
reis negros e brancos trocam tiros no bar da esquina delimitando o território.
Meu Deus !!!!!!!!!!!!!!!!
esqueceram o menino.
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sozinha na sala
na TV falavam em dia ensolarado.
encolhida na poltrona, observava o relógio,
era quase o fim.
preparara no dia anterior a roupa, o cabelo, o perfume, as flores.
ele chegaria e após o beijo, o amor em cama de lençóis novos,
treinava no espelho o olhar, os gestos as posições, gargalhava sozinha.
um toque na porta a fez despertar.
o medo.
o toque na maçaneta polida a flanela,
o coração descompassado.
não havia ninguém,
apenas o vento a lembrar da solidão.
você chegou com cheiro do mato
tardou aconchegar no meu colo
fez meu corpo seu lugar.
ilumino sua chegada.
com você
volto o tempo
salgo o café
ponho doce na carne
sua voz me faz arrepiar
perco completamente o pudor
entorno de prazer
molho na sua vontade.
Com medo do amanhã
seu segredo é velado
esconde embaixo da cara
liberta o sorriso
a pele fica feliz.
adoro seu moço amor.
ela chega a tarde,
espreita a noite.
nada de foice
traz um saco de saudade.
muitas vezes o alivio vem ao seu encontro
outras
vem surfando despreocupada na onda gigante ou
escondida no umbigo do homem lunático,
nestas horas trabalha incansável com o sedeiro.
extermina o coxo, o filho o avô
não tem medo do escuro
se deleita na manhã de sol
chega de mansinho pega o menino no colo
dá-lhe um beijo na fronte.
leva o gado do moço
bebe o café e fuma.
cria o caranguejo que mata.
sai do meu pé sua vagaba
pula do trem
vai fazer amigo no planalto ou na casa branca
pega sem compromisso.
tira o gorro, mostra a cara, joga arma fora,
veste roupa amarela e
deixa o menino em paz.
acariciar-lo é como voltar de longe
é estar perto do absoluto.
senti-lo.
tocar com os lábios
por entre dedos e curvas.
roçar a língua
sentir o frio da carne.
acender a fogueira.
medir a perfeição do contorno.
contemplar.
degustar o tesão.
palpar sua ira
proporcionar o descanso do dia tenso
pegar no colo
é quase orgasmo .
a festa rola,
pessoas mascaradas esperam a sobra da noite.
o roto rala e rola na pista cega.
inspiração etílica.
sombras sobrevoam.
a música é quente.
o corpo.
o gelo do copo.
o suor exala o desejo encarnado.
odores se misturam.
os corpos
enroscam-se,
esfregam-se.
a sua ausência chega e
não vejo mais nada.
o gozo não veio,
já é muito tarde,
dancei como nunca.
“Não há, na realidade, nem estilo belo, nem desenho belo, nem cor bela. Existe apenas uma única beleza, a beleza da verdade que se revela. Quando uma verdade, uma idéia profunda, ou um sentimento forte explode numa obra literária ou artística, é óbvio que o estilo, a cor e o desenho são excelentes. Mas eles só possuem essa qualidade pelo reflexo da verdade” François-Auguste-René Rodin.
Eternal Idol (1889), Auguste Rodin
loucura é ter você
loucura é ter você e nunca ter te visto
ter você?
E o mais louco
me sinto feliz.
Vamos Combinar - O mesmo bebê que andou tomando água oxigenada + Soda Cáustica + ácido cítrico no leite , também ta tomando êxtase no brinquedinho trazido pelo Papai Noel.
ah-xian-chinabust
Estou aqui pensando, no vazio que sinto quando acabo de ler um bom autor, não tenho muito tempo e demoro com a leitura, cada pagina é degustada de forma diferente e deixa não só o que foi lido, mas também é somado com situações e acontecimentos do dia, da fase com que estamos vivendo. É como se esses acontecimentos fossem marcadores das páginas.. A convivência diária com os personagens, a interação com a historia nos deixa meio que desamparados no término do livro.Essa sensação eu experimentei quando terminei o livro NEVE de Otham Pamuk. Já comentei a historia em outro post, e assim tenho mais uma lista de autores que me proporcionaram o mesmo sentimento, entre eles, O Morte em Veneza de Thomas Mann, O Germinal de Zola, se bem que atualmente tenho lembrado muito de As Relações Perigosas de Choderlos de Laclos. Acho que preciso urgente de um bom divã.
Solidão
A manhã desponta, consciência
alucinada pelo ato profícuo do amanhã.
Nada mudou.
O anão que pesava no peito, carbonado agora,
alimenta-se da luz como se fosse o gelo da noite.
Preciso de ar.
Noite e dia completam o ciclo,
Puta que pariu que solidão.
Preciso de ar.
Inalo a dor.
Fumo um cigarro.
Mentiras (09/10/07)
A dor é a esperança de ser, de sentir e não ter sido.
Ledo engano ...
O que possa ter levado a crer.
Estarei pronto até a metade do fim.
Autopsicografia
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.
Fernando Pessoa
Carlos Drummond de Andrade
Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.
Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.
Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.
Amor mais que discreto
AMOR MAIS QUE DISCRETO
Talvez haja entre nós o mais total interdito
Mas você é bonito o bastante
Complexo o bastante
Bom o bastante
Pra tornar-se ao menos por um instante
O amante do amante
Que antes de te conhecer
Eu não cheguei a ser
Eu sou um velho
Mas somos dois meninos
Nossos destinos são mutuamente interessantes
Um instante, alguns instantes
O grande espelho
E aí a minha vida ia fazer mais sentido
E a sua talvez mais que a minha,
Talvez bem mais que a minha
Os livros, filmes, filhos ganhariam colorido
Se um dia afinal
eu chegasse a ver que você vinha
E isso é tanto que pinta no meu canto
Mas pode dispensar a fantasia
O sonho em branco e preto
Amor mais que discreto
Que é já uma alegria
Até mesmo sem ter o seu passado, seu tempo
O seu antes, seu agora, seu depois
Sem ser remotamente
Sequer imaginado
Por qualquer de nós dois
A companhia
Como pode ..
A distância fracassou,
o amor sustentou o querer e
fez-se presente.
O momento eternizou..
O frio sumiu ... o deleite dormiu cansado.
Abrir os olhos. A solidão molhada.
Acordei com você.
Art Decô (Arte decorativa)
Sucessor do Art Nouveau (Arte Nova), o Art Decô é considerado o mais popular de todos os estilos.
O Art Decô manifestou-se sem limites em todo o mundo.
Nos anos 20, nos Estados Unidos, o Art Decô conviveu com o jazz, com o Charleston, com Fitzgerald, com o crack da bolsa de New York.
Na França, estilistas escandalizaram a França e a Europa encurtando as saias acima do joelho.
Na Alemanha o Art Decô foi levado às ultimas conseqüências torno-se o estilo que os designers alemães queriam para massificar e popularizar o desenho industrial.
Marcado por duas grandes guerras, 1914 – 1918 e 1939 - 1945, no meio desta ebulição de inspiração e arte, encontramos a artista plástica Tâmara de Lempicka. Figura musa do decô.
Vamos ser pertinentes com este Blog... Ela foi um anjo torto no Art Decô.
Tamara de Lempicka
Nasceu em 1898 na Polônia. Casou-se com um milionário russo. Em 1918 foge da Revolução Bolchevique para Paris, onde Maria Gurwik-Górska encontraria seu verdadeiro destino. Adota um novo nome – 'Tamara de Lempicka', tornando-se discípula do pós-impressionista Maurice Denis e do neocubista André Lhote. Do primeiro, herdará o colorido brilhante e sólido; do segundo, o desenho geométrico e a maneira de decompor os volumes.
Se tornou rapidamente personagem do circuito das artes dos 'années folles' da Paris nos anos 20, retratando a vida mundana e membros da nobreza.
Em 1925 já era famosa por seus casos extraconjugais, liberdade sexual, bissexualidade e pelo sucesso de suas exposições individuais.
Em 1939 mudou-se para os Estados Unidos.
Bela, emancipada, moderna e escandalosa, personagem das noitadas nova-iorquinas e dos salões parisienses de Arte, Tamara de Lempicka encarnou a 'folia' dos 'anos loucos' – as décadas de 20 e 30 do século passado. Poderia notar em sua companhia celebridades como Greta Garbo, Picasso e outros da época. Eram esplendores que camuflavam o abuso de cocaína, a depressão, as dificuldades nas relações familiares e, por fim, a solidão.
Em 1962, para de pintar, em 1978 muda-se para Cuernavaca, no México, aonde viria a falecer, em 1980.
Conforme expresso em seu testamento, suas cinzas foram dispersas, pela filha Kizette e o Conde Giovanni Agusta, sobre o vulcão Popocatepetl.
O Art Decô teve seu revival, voltou a ser moda nos anos 70 e 80.
O poeta Torquato Neto será o grande homenageado da 5ª edição do Salipi - Salão do Livro do Piauí -, que acontece no período de 4 a 9 de junho. Para o idelizador do evento e um dos organizadores Cineas Santos, em vida, Torquato Neto "foi incômodo como um espinho fincado na carne ou, para ser mais preciso, "escorpião encravado na sua própria ferida". Iconoclasta, irreverente, provocador e, acima de tudo genial, viveu apenas o bastante para "desafinar o coro dos contentes"". Ainda de acordo com Cineas, "a passagem de Torquato Neto pela cultura brasileira foi rápida e fulgurante como a de um cometa. Desapareceu no breu da noite, deixando um rastro de luz que ainda hoje nos atordoa. Carece dizer mais?".
categorias: literatura, cotidiano
Atualmente estou lendo o livro de O. Pamuk, escritor Turco e premio Nobel em 2006. - NEVE
Neve conta a história do poeta e jornalista Ka, um exilado político que vive na Alemanha, mas que volta para sua cidade natal na Turquia, chamada, vejam só: Kars (que significa Neve, em Turco).
Ka pretende escrever uma matéria sobre Kars para um popular jornal da Alemanha e também investigar o estranho aumento repentino de suicídios entre as jovens da cidade. Durante a viagem, ele lembra de uma antiga colega chamada Ïpek, uma moça divinamente bela, pela qual ele se apaixona em um piscar de olhos.
O conflito político e religioso é intenso e envolvente, ao mesmo tempo que mistura o romance entre Ïpek e Ka, impregnado com os valores quase exóticos da cultura oriental.
As duas facções principais são os islamitas radicais e os chamados secularistas (ou ateus), que inclusive estão disputando as eleições na cidade. A principal escola - a Escola Secundária - proíbe as moças de entrarem vestindo seus mantos, que são uma marca bem forte de sua religião. É a partir daí que se iniciam as especulações de Ka, que tenta entrevistar familiares das suicídas, apesar de não ter muito sucesso.
Fato interessante é que apesar de o livro tratar da religião islamita — na qual Deus se chama, na verdade, Alá — esse nome não aparece sequer uma vez no romance e também pouquíssimas vezes o nome do profeta Maomé é citado. Isso me levou a pensar se não foi um caso de censura da tradução — que partiu do Turco para o inglês e daí para as demais línguas. Será?
Gostaria de comentar com alguém que ja leu o livro.
Ferit Orhan Pamuk (Istambul, 7 de junho de 1952) é um escritor turco.
Nascido no seio de uma família rica de Istambul, estudou no estrangeiro Engenharia, Arquitetura e Jornalismo. Todavia, preferiu dedicar-se à Literatura, a partir de 1974.
O projecto teve continuidade até hoje e é tido como o maior romancista turco da atualidade, com obras traduzidas em mais de trinta idiomas.
Tornou-se polémico ao acusar, num artigo de um jornal suíço, por si escrito, seu país de ter cometido genocídio contra o povo armênio, aquando da decorrência da Primeira Guerra Mundial e o assassinato de 30 mil curdos, a posteriori. O caso foi levado à justiça turca, e Pamuk teve mesmo que prestar declarações em tribunal. Este caso teve polémica internacional e o romancista tornou-se conhecido um pouco por todo o mundo
